Стих к слову метель
Стихи про метель, метелицу
K этому важнейшему эссе-исследованию В. Шаламова, хранящемуся в его архиве, специалисты долго не могли подступиться по причинам прежде всего текстологическим: чрезвычайно трудно адекватно прочесть не выправленную автором машинопись, в которой налицо множество опечаток, а рукопись наверняка тоже трудноразборчивая — отчего и опечатки не сохранилась Немалую сложность представляло и комментирование, так как Шаламов оперирует весьма отдаленным от современности поэтическим материалом, при этом, полагаясь на свою память и путая отдельные ранние публикации Б. Пастернака с более поздними, допускает некоторые неточности. Но все эти проблемы в итоге преодолены, объяснены, и читатели могут еще раз оценить глубину литературоведческой и стиховедческой мысли Шаламова, которую он продемонстрировал во многих своих работах, вошедших в тома 5 и 7 собрания сочинений. Прежде всего необходимо напомнить, что Шаламов еще в молодости серьезно изучал ранний футуризм, где его привлекали фигуры не только Б.
.jpg "Свежие записи")
Подборка зимних стихов про непогоду, пургу, метель и вьюгу. Для чтения, развлечения, игр и конкурсов, создания сценок и сценариев для зимних праздников. Зовёт кого-то, тянется к нему. То к небу чёрному объятья распахнёт, И жалобно, протяжно так — зовёт! Никто не откликается в ответ… Метели бедной всё покоя нет. И мечется, и плачет у плетня: «Вернись, любимый, пожалей меня!
- Ах, метель такая, просто чёрт возьми!
- Ах, метели вы, метели Прилетели, налетели И оставили хлопот От порога — до ворот, От ворот — и до дороги, От дороги — до Сереги.
- Анастасия Снегина.
В посаде, куда ни одна нога Не ступала, лишь ворожеи да вьюги Ступала нога, в бесноватой округе, Где и то, как убитые, спят снега,-. Постой, в посаде, куда ни одна Нога не ступала, лишь ворожеи Да вьюги ступала нога, до окна Дохлестнулся обрывок шальной шлеи. Ни зги не видать, а ведь этот посад Может быть в городе, в Замоскворечьи, В Замостьи, и прочая в полночь забредший Гость от меня отшатнулся назад. Послушай, в посаде, куда ни одна Нога не ступала, одни душегубы, Твой вестник — осиновый лист, он безгубый, Безгласен, как призрак, белей полотна! Метался, стучался во все ворота, Кругом озирался, смерчом с мостовой… — Не тот это город, и полночь не та, И ты заблудился, ее вестовой! Но ты мне шепнул, вестовой, неспроста.
